Iré, cuando la tarde cante, azul, en verano,
herido por el trigo, a pisar la pradera
soñador, sentiré su frescor en mis plantas
y dejaré que el viento me bañe la cabeza.
Sin hablar, sin pensar, iré por los senderos
pero el amor sin límites me crecerá en el alma.
Me iré lejos, dichoso,
como con una chica, por los campos.
tan lejos como el gitano vaga.
Arthur Rimbaud.
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